opio creativo

¿Cómo lo lograron? ¿Alguien me puede explicar cómo lo consiguieron?

¿Cómo hizo una religión como el catolicismo para convencer al 18% de la población mundial? ¿Cómo logró expandirse dentro de todos los continentes y prácticamente todas las culturas una doctrina que básicamente les dice a sus seguidores que todos son pecadores desde la cuna, que todos están al borde del infierno y que una vida mejor les espera, sí, pero que esa vida vendrá cuando ya sus cuerpos tengan puesto el pijama de madera, cuando ya no ronquen más y sus almas disfruten de una sobremesa celestial pletórica de recompensas? ¿De qué sirve una buena vida si no puedo llamar por teléfono a algún conocido para pavonearme?

Bueno. No es este el medio ni soy yo la persona ilustrada para realizar una exposición teórica y fundamentada de las características del catolicismo y sus variantes y las condiciones socioeconómicas que ayudaron a su propagación. Pero por lo menos voy a proponer un par de puntos a partir de una inofensiva comparación con otras religiones.

Pongamos como premisa que un aspecto bastante generalizado del ser humano mientras está en este mundo es la búsqueda de la felicidad, o por lo menos de la satisfacción de sus deseos y la conquista de diversos placeres.

Pensemos básicamente al ser humano como un ente al que: 1) le cuesta mucho levantarse a la mañana, 2) le molesta ver un plato sucio, 3) lo pone de pésimo humor un módico dolor de cabeza, 4) le gusta combinar los colores y comprar cositas para decorar su casa, 5) no le gusta que lo bardeen.

En referencia a los puntos 1) y 3):

¿Cómo puede una religión como el catolicismo seducir a un ser de estas características? ¿Cómo puede lograrlo un departamento de márketing que basa toda su campaña en un flaquito eternizado en postura muy poco ergonómica, clavado a la madera como si fuera un cuadrito, y con su otrora abundante cabellera arruinada por una coronita de espinas urticantes?

¿Por qué un ser humano desearía colgar en su habitación esta imagen cuando hay otras en el mercado que, por ejemplo, nos muestran a un gordito en bata medio sedado, sonriente, sentado pacíficamente a la sombra de un árbol?

Punto 2) y 4) (estándar de bienestar del ser humano)

Si a uno le dieran a elegir, ¿en cuál de estos dos lugares preferiría pasar buena parte de la semana, o por lo menos un domingo en familia?

Salvo las de bajo presupuesto, comúnmente más acogedoras, simplemente de adobe y blancas (como las de nuestro norte), las iglesias del condominio católico son lugares incómodos y oscuros, donde difícilmente entra la luz solar, donde el visitante se ve disminuido ante la majestuosidad del edificio, en el que es observado de cerca por figuras ejemplares, santos embalsamados o vírgenes dolientes.

En una mezquita, de una sala se pasa a un jardín, donde se medita acompañado por el fluir de una fuente. La única mirada que se posa en el visitante es, en todo caso, la de eventuales hormigas o abejas zumbonas. Además, se impone el justísimo criterio de que, para comunicarse con la santidad, es obligatorio hacerlo descalzo. Sí: en poco diplomáticas pero bien ventiladas patas.

Punto 5) a nadie le gusta que lo bardeen. ¿Entonces por qué bajamos la cabeza y nos arrodillamos cuando nos dicen que somos pecadores, por qué vivimos toda la vida bajo las leyes de un Padre eterno e incuestionable, sin jamás llegar a independizarnos y sin siquiera robarle el auto los fines de semana?

Está bien, está bien: otras religiones te cortan la cabeza a vos y a tu mujer si le regalás una pollerita para el cumple, o te hacen levantarte a las 3 de la mañana para baldear el baño del templo, o te prohiben morfarte un sánguche de mortadela... Sólo digo que hay que mirar bien los catálogos y los panfletos, antes.

No espero respuestas (salvo que vengan de arriba).

Keith Richards es inmortal

Y nunca pero nunca va a palmar.


¿Quieren saber por qué?



Porque a ella...

Le gustan mucho más los Beatles que los Rolling

(¿Y quién la puede culpar?)

curso de ética para soldados en irak

posibles extractos del curso que le imparten a los yanquis en irak.

1.
Ocúpate de tratar a los prisioneros de guerra humanitariamente. Si vas a torturarlos, fíjate que les queden aspirinas en el botiquín. Y escucha atentamente: no les saques fotos, repito, no les saques fotos. Si quieres sorprender a tus familiares por correo, tan sólo envíales una postal.

14.
No mates civiles. Trata de no hacerlo. Y si vas a hacerlo, que sea en horario nocturno, lejos del centro. Y oculta los cuerpos, por favor. Y no andes por el cuartel comentándoselo a todo el mundo.

25.
Si vas a ocupar un país extranjero aprovechando su crisis política para saquear sus reservas de petróleo y poner en el poder a gobernantes títeres, hazlo, está bien. Pero por favor hazte un corte de pelo para la ocasión. No te parezcas a uno de ellos.

la piratería es cultura

Si el Imperio Británico basó gran parte de su desarrollo en el expeditivo arte de la piratería, ¿por qué yo no puedo, loco?

Los paladines de la justicia de Capif andan poniendo multas por bajar música de internet. Yo hace años que contribuyo al flujo de la piratería musical, aunque hago gala de cierta selectividad que intenta aliviar un poco el peso de la conciencia y salvaguardar cierta entereza ética: no me bajo música argentina. Aunque esto, señores de Capif, me lleve a comprar un promedio de 1 disco argentino cada dos meses. Una cantidad bastante triste para un músico que quisiera tener la posibilidad de escuchar más a sus coterráneos.

Sin ir más lejos, ayer me quise comprar el nuevo de Spinetta y me desayuné que su precio supera los 30 pesos. Entonces volví hasta los lockers del musimundo donde había dejado mis cosas, lo abrí, me puse el parche negro en el ojo y blandiendo la espada me alejé corriendo por la calle cantando "Soooomos los piratas...".

Bueno no. Pero tuve ganas de hacerlo.

Y no voy a caer, no. Prometo que voy a comprarme ese disco, así como el de Doris, el de Tirador Láser que quiero hace un tiempo, el de Coiffeur aunque es difícil de conseguir, y otros más, de acá a fin de año o fin de siglo.

Pero nada, ni Capif ni la conciencia, impedirá que siga bajando en caudales desorbitantes e inconmensurables la música proveniente de otras regiones del planeta, la mayor parte de la cual ni siquiera está editada en el país.

Y pensándolo bien, si van a meterme preso, que se vengan. Me harían un gran favor, porque solamente estando en cana 25 años llegaría a tener tiempo suficiente para escuchar todos los discos que me bajé y que nunca en mi vida voy a llegar a digerir.

Mi única duda es... ¿te dejan entrar a la cárcel con el reproductor de mp3?

Este mes: metamorfosis. Pero no me desperté, como Gregorio Samsa, convertido en una especie de cucaracha. O quizás sí, el tiempo dirá.

Lo que hice, de una manera un poco desentendida que consiguió hacer que a mí mismo me sorprendiera el resultado, fue cambiar de trabajo. Drásticamente.

Trabajo. Eso que se hace, sea como sea, llueve o truene, hasta más o menos las 18, 19 de la tarde. Eso que a uno lo hace transpirar, chivar, estresar y contorsionar pero que se sobrelleva para poder vivir durante el resto de las horas que le queden al día. Horas que mucho no podemos aprovechar porque ya estamos cansados. De trabajar.

De eso cambié.

Lo más drástico no es ni la variación en el sueldo (un tanto más aceptable), ni en la locación (del centro a la periferia capitalina) ni las horas de trabajo (antes 5, ahora más). Lo más drástico es que pasé de realizar un trabajo puramente físico a uno puramente intelectual. Eso sí que se siente. Y no sé todavía si para bien o para mal. Bah: no importa, la cosa es que es diferente. Uno podría decir que transpirar el cerebro es más plácido o cómodo que transpirar el cuerpo, que gastar la vista es más económico que gastar las zapatillas. Un poco sí. Pero también tengo una mínima duda con respecto a esto, y es: ¿cuándo se acaba el trabajo intelectual? ¿Cuándo se le baja la cortina al negocio si no es cuando se cierran los ojos y uno se va a dormir? Es decir: cuando era cadete (porque eso es lo que era: un gran cadete, supercadete) trajaba hasta las 16, llegaba a las 17, cansado, sí, pero bue, capaz que dormía una hora y ya está, me olvidaba completamente de lo que había hecho durante el día (lo cual enervaba un poco a mi superior, pero bue, yo me divertía así).

Ahora vuelvo más tarde, pero si vuelvo a las 15, o si ni siquiera "voy" físicamente al trabajo, he aquí el temita: no logro del todo dejar de pensar en el mismo. Ahora mi horario es de 10 a ... 1 de la mañana, porque aunque no esté tooodo el tiempo pensando cosas para el laburo, siempre va a estar ahí, de fondo; siempre voy a estar atento a ver si algo sirve para escribirlo (porque eso es lo que hago ahora: pensar y escribir). Y bueno. Eso alborota un poco la mente. No sé si a alguien de los que lee acá le pasa algo así.

Pero bue. ¿A quién se le ocurre pensar sobre los trabajos? Con lo que cuesta conseguir uno, no nos vamos a poner a criticar. Hay que sacarle el jugo, y listo. Y tratar de, en determinado momento, a la tarde o tardecita, revolear la cabeza, o vaciarla, drenarla de boludeces para sentarse otra vez en el piano, o tomarse unos mates con la chunita, o salir a buscar batero.

Porque ahora, batero, cuidate, entendé, sabelo: voy a salir a buscarte. BUAJAJUAJA....

la cosa es así

escribo porque no tengo batero. pero últimamente no escribo porque no sé si tengo batero.
es decir: hay una posibilidad que estamos tramitando, pero para que se concrete, para poder tener batero, necesito ahora -no pregunten- un fumigador. Sí. Ahora www.necesitounaprendizdefumigadorcontratodotipodeinsectos.com les da la bienvenida. Hay un fulmi en el mundo que necesita un batero, hay un batero en el mundo que necesita un fumigador: fulmi necesita a fumi , y mientras tanto fuma...

les digo la verdad: ya todo me resbala. pero sin rencores, eh. no sé si seguiré escribiendo acá. gracias igual por venir. tan buenos que son. snif. bueno sí: sí seguiré escribiendo acá.

pegatina

esta canción se hospedó en mi cabeza durante todo el día. la conocí hace poco. la tarareé a la mañana. busqué la letra al mediodía. me la aprendí a las dos horas. la escuché toda la tarde. la canté con mi amigo rapo en su casa (gracias chicos por la cena). y ahora no me está dejando dormir y tengo miedo que ya empiece a odiarla. es que no puedo dejar de imaginar al soldadito en la trinchera, casi abrazado a su compañero en medio de la guerra, revelándosele que nunca sintió tanta vida como esa noche ("I never felt so much life / than tonight"). así que se las paso a ustedes. ojalá que a alguien se le pegue así me la quita por un rato. después me la devuelve, eh.

The Decemberists, "The Soldiering Life"

"But you / my brother in arms / I'd rather may loose my limbs / than let you come to harm"

"But I/ I never felt so much life / than tonight / huddling in the trenches / gazing on the battlefield..."

la canción de hace unos días

vacaciones febriles, noche de insomnio, de tos, de tos de a dos, con mi chica leyéndome un cuento a las 4:00, pero más tarde, a las 5:30 yo solo, con auriculares, mirando por la ventana la enclenque oscuridad de Cabo Polonio, apoyo el discman en la mesa y bailoteo como puedo, mientras miro cómo van apareciendo de a poquito frente a mí las cosas, la luz, el día, el mar otra vez...



"...hey, I've got nothing to do but smile..."
"...hey, let your honesty shine, shine, shine..."

SIMON & GARFUNKEL, The Only Living Boy in New York

y acá está el Cuadro Polonio...

reflexiones de la segunda semana de vacaciones

Un hombre que está en una isla desierta, para relajarse cuando está medio nervioso, ¿cierra los ojos y se imagina en una ciudad repleta?

reflexiones de una semana de vacaciones

¿puede ser que las chicas jueguen al Tetris mejor que los chicos por el simple hecho de que, en general, suelen ser más ordenadas?

un año de antaño

Quería hacer una especie de resumen de lo mejor del año, los discos del 2005, los eventos, etc. Pero me di cuenta que sigo atrasado. Yo festejaré fin de año, okey, y a los cheques que expida de ahora en más (?) les pondré 2006. Pero con el resto de las cosas, yo con suerte voy por 1975, año en que se filmó la mejor película que vi durante éste: “Animals are beautifoul people”. Bueno, no tanto quizás. Pero la cosa es que si tengo que elegir el mejor disco del 2005, apenas si podría nombrar los cinco o seis editados en este año que escuché, y los dos o tres que me compré. Así no hay competencia.

Así que lo que voy a hacer es contarles qué hice este año, con cosas que no tienen nada que ver quizás con el presente histórico de nuestras vidas, cosas que sigo pidiendo prestadas a otros años, y que harán más difícil, seguramente, que las pueda hacer coincidir con las de ustedes. Pero en fin, si se da la casualidad en algún item, háganmelo saber, o nombren alguna cosita que les haya venido bien.

Las canciones que más escuché en el año (sumadas a las que puse en este blog):

“Samba Malató”, por Susana Baca
“Two Way Monologue”, de Sondre Lerche
“Homesick” (Kings of Convenience)
“Cajuina” y “O Pato” (Caetano Veloso)
“I am the Walrus” (The Beatles; todos los años)
“Boliviana” (Ibrahim Ferrer)
“Blackbird” (de los Beatles, tocada en piano por Brad Mehldau)
“Cristo Redentor” (por Donald Byrd, escalofriante)
“Quelqu’un m’a dit” (Carla Bruni)
“Ja Sei Namorar” (Tribalistas)
“Juan Panadero” (Dúo Salteño)
“Chorra” (por Edmundo Rivero)
“Oh Yoko” (Lennon)
“Florcita de Cardón” (Juan Quintero)
“Sueño de Arena” (Carlos Aguirre Grupo)
“Perro Celestial” (Los Decadentes)
"Así" (Doris)
“El progreso” (Juana Molina)
"Cisne" (Spinetta, en Para los Arboles)
“La Muerte Chiquita” (Café Tacuba)
“Do you Realize?” (Flaming Lips, pero para mí lo canta mi chica)
“Waltz #2” (Elliott Smith)
“Bow Down” (Housemartins)
“Caravan of love” (por The Beautifoul South)
“Tizas y Voces” (por Roberto Moreno Quinteto, je, porque grabé en el disco)
“Los Planetas” (La Buena Vida)
“El escarabajo” (Ruidos y Ruiditos)
“Days” (The Kinks)
“God Only Knows” (Beach Boys; todos los años; y éste tocada hasta el infinito con mi bajista ferdinanduus)


Bueno. Si me pongo a nombrar los discos, ya no llego porque me paso de fin de año. Las pelis: deplorables. ¿Cuál recordaré en el futuro? "Los increíbles", o "Garden State"; pero más que nada "El milagro de Candeal" o la ya nombrada "Animals...", que son de otros años. Los libros: no sé, nombro el que estoy leyendo hoy, creo que recomendable: “Los Lemmings” de Fabián Casas.



Y ahora el brindis...
esteeeee....

que tengan cada vez mejor vida, que apunten cada vez mejor, que se equivoquen de lo lindo. Algún día recordaré a algunos de ustedes como “la gente con que nos mostrábamos los blogs”. Quiero creer. Ese día ya todos tendremos Batero, y nadie tendrá más blogs, porque sólo será cuestión de afinar un poquito, probar sonido y contar todo esto y mucho más desde otro lugar.

Salú.

hoy

cuatro colectivos, un subte, un taxi, caballito, floresta, mataderos, microcentro, avellaneda, tres empanadas, un agua, una pomelo, un juguito de naranja, o sea, mucho calor, calor, calor, el humo, la tos, paradas que no aparecen, calles que no se cruzan... para que al final... ¿colapso? no, para que al final, llegando a casa, la chuna me regale un libro porque sí, para el día de nada, para poder recordar, por algo, este día de nada. gracias chuna.

duda me carcome, ¡ayuda!, estoy insomne

¿alguien se acuerda quién cantaba ese tema que creo que es una minita que canta "freedom..." y un coro le responde "freedom..." y ella "freedom..." y ellos "freedom..." así re apoteóticamente? hace tres días que mi causa es encontrar esta canción en la vasta red, pero no hay caso.

esto forma parte de un accionar más amplio y ambicioso durante las últimas semanas, con el objetivo de reunir en la compu o en mis estantes "todas-las-canciones-copadas-que-haya-escuchado-en-mi-vida", porque me di cuenta, por poner un mínimo ejemplo, que no tenía a mano "Walk of life" de Dire Straits, que era una que en quinto grado o por ahí nos volvía absolutamente locos y nos hacía bailar esquizofrénicamente: llegando al sumum del éxtasis la tardecita que fuimos con la escuela al Italpark y, en la segunda o tercera vuelta del Samba, empezó a sonar aquel tema. para qué. felicidad total e intentos de pogo (que recién empezábamos a practicar) que fallaban, porque en medio de las volteretas centrífugas era imposible asestarle en el hombro a un compañero. moretones inolvidables de la infancia.

y no existía internet ni el cd y para mí las canciones eran algo que estaba en el aire y una mano invisible te las pasaba en el samba o en cualquier lugar inesperado, no eran algo posible de conseguir, simplemente había que esperar que aparecieran.
acá va la canzonetta. pero respondan la duda, por favor. y mejor: ejerciten su memoria y compartan en este espacio sus canciones inolvidables, no me refiero a las preferidas o las que más escuchen, me refiero a las i-nol-vi-da-bles (cuyo título e intérprete tiendo sí a olvidar).
este proyecto ocupa mis días previos al lanzamiento de corchos y deseos, y a la partida hacia la playa. es un proyecto sumamente importante, y netamente inútil también, claro.
¡Hasta la vitrola siempre! Freedom the Batero. Comandante Che Güevada.

"Walk of life", por Dire Straits

tuuru... tururú turú ruru...

señoras del mundo, ¡uníos!

todavía no se ha promulgado oficialmente ni dado a conocer más que a través de sus acciones clandestinas, supuestamente inconexas entre sí. pero es inobjetable que su fuerza crece desmesuradamente día a día, generación a generación. el MRST, Movimiento Revolucionario de Señoras Tirabombas, estará a la vanguardia entre las huestes de la próxima revuelta (o la próxima reunión de consorcio, lo que ocurra primero).

al diseño de sus camisas y los colores de sus caballeras no se les ha animado ni el más audaz de los hippies ni el más extremo de los punks.

en las largas filas de los bancos es donde sueltan su lengua filosa y sus ataques arremolinados -dañando severamente la geometría de la recta fila-, y los gerentes dudan sobre si han hecho bien en permitirles entrar a ellas y dejar afuera a los piqueteros, o si no sería más seguro hacer al revés.

y para completar, el caso de mi vecina, señora sola que por sus propios medios logró ahuyentar a un presunto ladrón del propio living de su casa: le tocaron el timbre y le dijeron que venían de aguas argentinas o algo así, la indefensa señora abrió, ya sospechando (siempre sospechando) y al verlo al hombre ante su puerta supo (o decidió) que no se trataba de un empleado de la empresa acuática, sino de un mismísimo chorro (un chorro de aguas). pero la buena señora no entró en pánico ante su descubrimiento, sino que, todo lo contrario, le siguió el juego al intruso que pretendía verificar ciertos caños de las tuberías del baño. lo hizo pasar mientras el "empleado" improvisaba algunos datos técnicos acerca de las instalaciones. el hombre merodeó por el baño, miró debajo de la pileta, habrá tirado la cadena del inodoro para ver si corría para la derecha, y finalizada su "inspección" le pidió a la señora pasar a la habitación para hacer un llamado a la empresa. y aquí la señora supo que se aproximaba el instante tan temido, pero en lugar de correr despavorida o resignarse a lo inevitable le ofreció otra solución: le dice "sí, sí, pero esperá ahí que yo te traigo el teléfono... esperá...", entra a la habitación y sale nuevamente, y "acá tenés tu teléfono hijo de puta" mientras le apunta con un revólver al atónito ladronzuelo. No se si le habrá dicho, para rematar, si quería hacer la llamada "por cobrar", pero lo cierto es que el sospechoso, culpable o no, arrió sus pretensiones y se las picó por donde había llegado. la señora, no exenta de orgullo, me lo contó agregando que ahora en el barrio la llamaban "pepita la pistolera".

Y a esta misma señora, ayer a la tarde, yo mismo presencié cuando, desde el timbre de la vereda (es un PH) un pibe le tocó dos o tres veces el timbre, equivocado de dirección y ella le respondió "pero escuchame te dije que no es acá, no molestés si no tenés nada mejor que hacer". y supongo que también presintió que el peligro acechaba su puerta, porque a los dos minutos salió a la vereda para hacerle frente al pibe. pero el dato significante, el dato que me llevó a escribir este anuncio, esta proclama, es que no salió sola esta vez sino que fue a buscar ayuda a otro departamento vecino. ¿Y a quién recurrió para ahuyentar la amenaza, a un fornido vecino, al encargado, a un perro? No, salió a la vereda con otra señora. Las dos se asomaron al exterior dispuestas a la lucha, pero el pibe ya se había ido (y quizás nunca sepa de lo que se salvó).

en piyama todos somos el Che

leí que si uno sueña con un perro, si uno sueña con un perro amigable, es que en el sueño se está reflejando la fidelidad, o la dosis de fidelidad, con respecto a "los ideales que uno ha adoptado".

pensé: ¿he adoptado finalmente a mis ideales? ¿o los estuve sacando a pasear algunos fines de semana, nomás? ¿me voy a quedar con ellos y serles fiel, en la vida y en los sueños, en la pobreza -bah: en la clasemedieza- y en la abundancia? ¿y son realmente mis ideales o son los que tenía más al alcance de la mano, los que quedaron, los que saltaron a mí? ¿es lo que elijo, o es lo que hay?

no se puede estar tranquilo ni durmiendo.

bah, igual era un chihuahua de morondanga...

vamos todavía...

... que hay esperanzas, que reviven las fuerzas y... que se les puede pegar esta canción durante todo el día, buajuajuajuá...

"Every man has a place / In his heart there's a space / And the world can't erase his fantasies / Take a ride in the sky / On our ship fantasise / All your dreams will come true right away (...) / Come to see victory / In a land called fantasy / Loving life for you and me / To behold to your soul is ecstasy / You will find other kind / That has been in search of you / Many lives have brought you to / Recognise it's your life now in review (...) / As you glide in your stride / With the wind as you fly away / Give a smile from your lips and say / Are you free yes I'm free / And I'm on my way" EARTH WIND AND FIRE, "Fantasy".

Y cuando pueda, cuando me acuerde, cuando me den ganas, voy a subir acá "la canción del día", esa canción que haya acompañado o propiciado algún buen momento de la jornada, o alguno malo pero memorable, o haya iluminado la penumbra, o haya satorizado la yerba del mate, o haya kodakizado un bailecito salvador...

Por ejemplo esta, "If you want to sing out, sing out", de Cat Stevens, juntando fuerzas para salir al laburo matinal, "and if you want to be free / be free", vamo', huevoooo, "there's a millions things to be", que algún día llegará el bateroooo.... "you know that there are"...

y aguante la piratería, loco! (pero no tanto la nacional, eh).

vivisección del marulo

Si hiciera una desgrabación de los pensamientos que ocupan mi cabeza durante las horas del día, se notaría claramente la avasallante preponderancia estadística de fragmentos de canciones, composiciones, arreglos imaginarios e intentos de rimas en comparación al volumen de pensamientos más logísticos o siquiera lingüísticos. No fue siempre así. Sé que antes el espacio de mi marote lo alquilaban las frases en torno a la escritura, la narración, las anécdotas. Quizás apenas compartiendo algo la renta con la maquinación de jugadas futbolísticas, o frases para entregar a las personas. Antes de eso, durante mucho tiempo, estoy seguro: la hegemonía la tuvo el armado imaginario, especulativo, anhelante y siempre frustrado de la silueta de la chica que fuera a convertirse en mi amor. Y antes de eso, no sé: estrategias para conseguir dulces.

¿En qué pensamos? ¿qué ideas, qué deseos, qué esperanzas llenan el tan mentado vacío-de-la-existencia? No es cosa insignificante, lo que sea que es: es eso en lo que, si seguimos así, si seguimos pensando y meditando y deseando día a día, en el futuro –más o menos lejano- estaremos alcanzando o casi consiguiendo o haciendo un poco mejor o por lo menos seguiremos en camino, o es aquello que, mal que mal, nos llevará a la locura total y el colapso maníaco obsesivo. Pero nuestro.

Hoy en día eso es mi marote: un vertedero de música inconexa, un hibernadero de imágenes, un jardín embarrado de canciones y, sí claro, con otro pequeño espacio dedicado a cómo conseguir de una u otra manera llegar a Bahía en las vacaciones junto a mi chunita.

¿Y ustedes? (“hola, ¿con quién hablo?”) . No sé si me explico. Me refiero a eso que está en nuestra cabeza casi sin que nos demos cuenta, sin que nos propongamos “bueno, voy a pensar cómo poner una talabartería” o “tengo que llevarme mejor con mi verdulero”. O sí. Pero digo: eso que está ahí constantemente y ah de repente sale hacia fuera en forma de acción.

Igual yo antes mentí: ya se sabe qué monopoliza mi bochini, qué frecuencia modula mi éter, qué locura se incuba hasta que me largue a babear.

"B-A-T-E-R-Oooooo ........ B-A-T-E-R-Oooooooooooo...... "

tengo un batero en el cerebelo, tengo un batero en el cerebelo...

quisiera saber...

si por lo menos, si en una de esas, si hay una mínima o recóndita posibilidad de que, cuando cae la noche y se dispone a cerrar los ojitos y dormir, le cueste por lo menos un ratito, se le cruce algún diminuto sentimiento de duda o lo invada alguna picazón en la conciencia y que en una de esas, en un mínimo o recóndito segundo fugaz e irrepetible, piense para sus adentros, muy muy adentro:

"ufa, creo que nadie me quiere en este mundo"

¿muy muy muy adentro?

¡el deporte más veloz!

Los dos nos acercamos a la mesa, paleta en mano, tensa la red y la mirada, naranja la pelota, pelotita, silencioso el padre, veterano, desafiante el hijo, parloteando.
y de repente... , doblar las rodillas, fijar la vista, soltar la muñeca y entrar en el nirvana del pong, del juego de azar más veloz del mundo, en el pleno vértigo de estar plasmando el daguerrotipo de la velocidad... ¡disfrútelo en familia! (dice la mesa) y yo lo haré: jugaré con papá, ah ja já, ya verá ya verá, el polvo morderá.
y la bola comienza a rebotar, ping pong, ping pong, todo tal cual, de tal papá total azar...
pah!, tomá pa, ¡pah!-¡pah!, tomá tomá papá... ¡ved el duelo ancestral! ¡estacazos de violencia, olímpicamente encubierta! y hay que matar al padre, ¿no, sigmund? matarlo a paletazos, a pelotazos, una para aquí, otra con slice, ¡smash! tomá viejito, ja ja ja.
y una voz adentro mío -ping- "pero esto no está bien" -pong- "tu revés tu revés no está bien" - ying- "si te viene para el revés" -yang- "ahí, ahí te viene al revés!" , y ping ying, y pong yang, se me está quemando el parietal
el padre oriental, el hijo accidental...

nunca pienses, oh mortal, no lo intentes jamás... mientras luches al ping pong, en todo desafío de karate-pong, no intentes pensar en cosas, en tu contrincante, en tu padre y su cadera, en cuándo compraron la mesa, en la chica que te espera... no, imprudente langostino, no lo intentes jamás...

lo cierto es que al final el viejo me recagó, me ganó los tres partidos y yo resoplando: ¿deporte ésto? traé la pleisteiyon...

buscando el batero interior

a veces me imagino a Los Días como un collar de perlas larguísimo, pero en algún lugar cerrado sobre sí mismo. algunas de esas veces pienso que si están juntas, una al lado de la otra, esas perlas deberían tener algún tipo de sentido, por lo menos estético, algún tipo de armonía entre ellas. no digo que sean todas iguales, pero sí que, por lo menos, se combinen entre sí de algún modo un poco satisfactorio. pero no. termino dándome cuenta que una perlita y la que le sigue, un día y el siguiente, poco tienen que ver entre sí. como tener un collar en que hay una perla al lado de un santo al lado de un colmillo al lado de un chicle masticado...

la hilación de los días me hace creer, al repetirse sus nombres lunes lunes martes martes miércoles miércoles, que toda la cosa podría llegar a tener un sentido, que lo que hago un lunes al quinto lunes lo hago mejor, que si me cuesta levantarme un martes bueno, el martes que le sigue me será más fácil... que si hablo con un batero el jueves, al otro jueves como mucho me responderá...

del mismo modo me gustaría que si -tomando ahora La Semana- un lunes lo arranco contento, y no sólo eso sino que el martes me encuentro bastante aproximadamente feliz, bueno, me gustaría que el miércoles se dejara guiar por la lógica y continuara el ascenso de euforia, o por lo menos que lo disminuya progresivamente, pero no que de repente todas-las-esperanzas-de-levantar-cabeza-o-al-menos-de-conseguir-un-puto-batero parezcan perdidas...

pero no. nada -o poco- de esto sucede así. la hilación de los días se vuelve una ilusión, un espejismo, una baratija. nada tiene que ver el viernes como secuela de jueves. lo que se hace un domingo no es ni ahí la segunda parte de las cosas comenzadas el sábado. si quisiera realmente diferenciarlos -para romper esta mentira, para quebrar ese collar infame- debería llamar a cada día con un nombre distinto. Así, vendría domingo: lunes. al lunes lo seguiría el martes, a éste el miércoles, jueves, viernes, sábado, domingu. lunesco, marta, miérdoles, jueces, liendres, sándalo, rolingo. tunes, zarpes, juégoles, nueces, mientes, zápalo... batero.

batero... batero... batero...

domingo de perros

El perro de mis viejos canta. Eso aseguran ellos. Canta cuando alguien toca el piano. Si tocamos notas agudas, se estira para llegar. Si se toca más grave, emite borbotones sonoros a lo kevin iojansen.

El perro de un tío mío entiende el concepto "domingo". Esos días de la semana se queda en la puerta de la casa, mirando para la calle, esperando que lleguen las visitas.

El perro de la hermana de mi novia entiende el concepto "después". Cuando le niegan salir a pasear pero le prometen que "después" sí lo hará, se queda tranquilo y confía plenamente en la persona que lo llevará a mear arbolitos por ahí.

El perro de la señora de mi hermano -atención a esta- reconoce otros animales en la televisión. Sí. No es que mira televisión. La mira como mira cualquier otra cosa, pero cuando en la tele aparece un perro, un gato o un burro (especialmente) para las orejas y gruñe. Incluso con las películas de animación (odia al burro de Shrek).

No está generalizada para nada la reacción de los perros ante los espejos, según me estuve enterando. Una buena mayoría no se inmuta al ver reflejada su imagen en ellos. Otra buena parte, sí, pero se pegan un susto que los deja un poco mal parados. ¿Existe el perro que no sólo reconozca la imagen en el espejo, sino que además tenga conciencia de que es su propia imagen, que ese que está ahí es también él? Bueno: el perro de un vecino de mi abuela no sólo se reconoce, sino que de tanto en tanto se arregla el flequillito cuando se ve.

El perro de mi abuelo "entiende todo". Sí. "Es tan inteligente". Incluso entiende más que mi abuelo, que está siempre medio en las nubes. Y él últimamente no se quiere ir de viaje (lo invitan de España) porque cuando vuelve su perro lo mira mal.

Y un poco de música, por si alguien no conoce esta banda, o no tiene cerquita el CD. Ponganlá, por ejemplo, para adquirir ciertas fuerzas si hay que ponerse a cocinar algo. Todo es posible. Bueno, todo menos lograr un buen, hermético repulgue. Vean al queso chorrear, mezclándose con la canción... "Sleep the Clock Around", por Belle & Sebastian.

otro groso

DIRECTOR: ¡Usted!
HRUNDI: ¿Yo?
DIRECTOR: ¡Sí, usted! ¡está despedido! ¡fuera del set! ¡se terminó su carrera! ¡me encargaré de que nunca más vuelva a aparecer en una película, jamás!
...
HRUNDI: Señor, ¿eso incluye televisión?

(The Party, Blake Edwards, 1968)

el viejo truco...

¡ El viejo truco de irse de este mundo

sabiendo que eras bueno,

muy bueno,

y que con vos se van también esas tardes

de chocolate y vainillas,

esos días de niñez irrepetible!

viernes a la noche, ¿hay que salir?

es la tardecita del viernes, la chapa del techo es atacada por el agua celestial, y yo me preparo para salir a mi programa de viernes a la noche (impelido por razones más de índole sociológica que recreacional). El programa, tal cual me lo plantearon, es el siguiente: Estar en el cementerio de la Recoleta (viernes a la noche), bajo esta lluvia (viernes a la noche), escuchando sonidos electroacústicos (viernes a la noche), y todo esto antes de cenar (viernes a la noche, viernes a la noche, viernes a la noche) ¿¿¿¿¿hay que salir un viernes a la noche?????

lo que me entusiasma del programa es que esto (su irremediable fracaso total) me va a dar, frente a la persona que lo sugirió, una total impunidad con respecto a, digamos, los próximos diez programas que yo proponga de aquí en adelante, ya que siempre podré, ante una mala elección de película o de salida en general, esgrimir en mi defensa un "te acordás aquella noche en Recoleta...?"

así que es un pequeño sacrificio ahora, para una suculenta venganza prolongada.... (acepto sugerencias).

¿Por qué tememos a las cucarachas?

No es alimento de mi orgullo, pero debo admitir que nuestra casita parece ser una adelantada a la hora de ofrecer albergue a ciertas clases de alimañas insectiles que se propagan, periódicamente, a partir de los calores veraniegos.
Para no desentonar con la esquizofrenia climática que ha representado al año en curso, ahora tenemos que soportar ser los primeros en recibir la visita de mosquitos, babosas y, notoriamente, cucarachas en nuestro hogar. ¡Ya en Septiembre!. No nos doblegaremos a la presión que, desde el año pasado, vienen ejerciendo estos bichos para lograr su evidente plan de que abandonemos la casa y se la dejemos a ellos. ¿O es que acaso se trata de una guerra cuyo comienzo nadie recuerda, pero cuyo fin ya nadie vislumbra? Y el verano pasado, de hecho, no servirá para amainar tal batalla, ya que será recordado en los manuales de historia cucaracha como La Chancleteada Trágica.

Al margen de esta contienda, que este año amenaza con multiplicar su crueldad, nos queda una reflexión latente a la invasión cucaráchica.

¿Por qué les tenemos miedo a las cucarachas?

¿Por qué nos producen mayor repulsión que, pongamos por caso, un mosquito que bien podría ser portador del dengue o de la fiebre amarilla, o una hormiga que podría comerse a un elefante, de agarrarlo desprevenido?

Me refiero a que básicamente son unos bichejos de morondanga, que no pican, que (casi) no vuelan, que no hacen ruido, que no se diferencian mucho de un cascarudo (que tiene un cuerno que podría parecer más alarmante).

Es decir: lo que nos producen no es un rechazo al posible dolor, como el de las abejas, ni a una molestia sonora-visual, como la de las moscas. Es algo un poco más complejo, más visceral, más intrincado en nuestras psicologías.

Primer fastidio: a la cucaracha no se la mata con la mano. Es preciso ensuciar una chancleta o una zapatilla para acabar con su vida. Ipso facto: el crimen nos queda adherido materialmente a nuestras pertenencias (ya que es improbable que lavemos el objeto en cuestión, mientras que sí lo hacemos si es la mano la que queda manchada).

Segundo fastidio: la cucaracha es el más avanzado símbolo indicador de que tu casa carece de una apropiada higiene. Es decir, las moscas son las primeras señales, pero implican una suciedad muy reciente y que puede ser fácilmente borrada. Pero la cucaracha significa acumulación sistemática, "me dejé estar", y no es tan sencilla la vuelta atrás, no se limpia un plato y desaparecen las cucas.

Por último, sabés que podés matar una pero no acabarás con el resto, que crecerán cada vez más y más fuertes, que lo vienen haciendo así desde el principio de los tiempos, y que lo seguirán haciendo, seguirán viviendo cuando el hombre haya dejado de existir sobre la tierra.

La conclusión: cuando nos rodean las cucarachas lo que sentimos no es miedo sino cierto complejo de inferioridad. Y a eso, mis queridos amigos (es decir: los dos que leen este blog), no se lo mata con ningún Raid.

una de Leonard Cohen

No voy a hablar de cosas vistas en la peluquería, no de la señora que se arregló el pelo porque a la noche tenía una reunión de consorcio. No. Voy a poner la traducción (propia) de una letra de Leonard Cohen, de su época en que no tenía batero, pero eso no le impedía hacer muy bonitas canciones. One of Us Cannot Be Wrong, del disco Songs of Leonard Cohen (1968).


ALGUNO DE NOSOTROS NO PUEDE ESTAR EQUIVOCADO

prendí una delgada vela verde
para ponerte celosa de mí
pero el cuarto se llenó de mosquitos
escucharon que mi cuerpo estaba libre
luego tomé el polvo de una larga noche insomne
y lo puse en tu zapatito
después, confieso que torturé el vestido
que usaste para que el mundo mirará a trasluz.

le mostré mi corazón al doctor
me dijo que debería abandonar
después escribió una receta para sí mismo
y tu nombre se mencionaba ahí
después se encerró en un armario
con los detalles de nuestra luna de miel
y dijo la enfermera que ahora se puso peor
y que su práctica está en la ruina

escuché de un santo que te amó
así que estudié toda la noche en su escuela
enseñaba que la tarea de los amantes
es opacar la regla dorada
y cuando empezaba a creer que sus enseñanzas eran puras
se ahogó a sí mismo en la pileta
su cuerpo se ha ido, pero aquí en el jardín
su espíritu continúa babeando

un esquimal me mostró una película
que hizo recientemente sobre vos
el pobre hombre apenas podía dejar de temblar
sus labios y dedos: azules
supongo que se congeló cuando el viento te arrebató la ropa
y adivino que nunca se volvió a calentar
pero vos estás tan bonita ahí parada
en tu ventisca de hielo
Oh por favor déjame entrar en la tormenta
Oh por favor déjame entrar en la tormenta

qué clima loco

¿les parece maduro andar psicoanalizando al pobre clima, que ajeno a los avatares humanos hace de las suyas desde los comienzos del mundo, sin importarle si se inundaba un volcán por aquí o se volaba un dinosaurio por allá?


no. lo que yo quiero es que salga a dar la cara alguien, algún representante de la comunidad científica a decir: "miren, la verdad, la verdad, es que no tenemos ni idea de en qué estación estamos. nos perdimos. qué le vamo hacer. todo este asunto de los calendarios... está todo inventado por pirelli y gaby herpstein... nosotros hace tiempo que no sabemos qué mes es, ni qué clima nos espera ni si va a llover o van a caer meteoritos. listo (fiu). chau, suerte."

El Batero 2005, se lanza el reality chou!

Este muchacho, Diego Armando Manotas, oriundo de San Clemente del Tuyú, es el primero de los candidatos que se han ofrecido al autor de este blog para ocupar el puesto de El Batero.

Sus bandas favoritas son los Beach Boys, Pulp, Phish y Deep Pulpo.

Nos envió un demo en el que se lo ve tocando varios instrumentos a la vez, al tiempo que bailaba un chachachá, construía un castillo de arena y cocinaba una "paella familiar" (no por su tamaño, sino porque estaba integrada por miembros de su familia).

No dudamos de sus aptitudes, pero quizás cuente con poco favoritismo del jurado ya que tememos que su habilidad multiinstrumentística eclipse y haga irrisoria la utilidad del resto de los miembros de la banda. Gracias por participar!

¿llegará el día...

... en que, habiendo esperado el bondi un rato, lo veamos por fin venir, bastante repleto, y resignándonos a viajar de pie lo paremos y subamos a él y que en el momento de sacar el boleto el colectivero nos diga: "che, pibe, si querés bajá y esperá unos segundos que atrás viene uno vacío"? ¿eh? ¿llegará? ¿o juegan entre los choferes una especie de tele-match en el que después cuentan quién logró recolectar más pasajeros?

mi secreto.com

ya estoy lejísimo. salgo a la calle, a las ocho, a sacar la basura y de paso ir al supermercado para aprovisionarnos. recorro el pasillo hasta la vereda, pensando y pensando vaya uno a saber en qué -o peor: ya todo este blog intuye en qué-. Y camino y camino hasta llegar a la puerta del súper, deteníendome en la entrada, frente a los azorados japoneses que lo atienden, preguntándose, seguramente, qué especie de promoción habrían anunciado en la tele, de la cual no estaban enterados, y que explicara por qué este sujeto les estaba trayendo a su local dos rebosantes bolsas de basura pestilente. ¿o las iría a atar en la entrada con el perrito de la señora de enfrente? bue. eso. así que trato de que nadie se de cuenta, y como si fuera lo más normal, doy media vuelta, vuelvo a la puerta de mi casa, entro, espero un segundo, vuelvo a salir y dejo las bolsas, ahora sí, en la vereda, para que esperen el camión que las lleve de una vez por todas al descanso final. la pobrecita basura se habrá asustado: eh, no, acá ya estuvimos, ¿de vuelta todo a empezar?

y todo al pulmón, todo al pulmón...

no sé si no va a sonar un poquito intolerante lo que voy a decir, pero cada vez más me parece que la próxima guerra mundial no va a ser entre rusos y yanquis, ni entre oriente y occidente, ni entre talibanes y canelones. la próxima guerra mundial va a ser entre fumadores y no fumadores.

ambos bandos ya desplegaron sus armas masivas.

por nuestro lado (el de los no-): ya se viene la ley anti-tabaco, la prohibición en lugares públicos, la veda mediática, la magia negra para la invisibilidad de los encendedores.

por el de ellos: el mal olor en las ropas, la picazón en los ojos, el escozor en la garganta y ese envidiable aire a sabiduría popular y cool-appeal que te da el pucho en las manos.


será una cruenta y triste lucha, porque tengo amigos (quizás la mayoría) en el bando contrario, pero bue, será una nueva excusa para vernos más seguido, la guerra.
sé que no estoy haciendo mucho por detenerla. ya se me ha congelado más de un visitante en el patio de casa, expulsado del living para llevar a cabo sus vaporizaciones tabacaleras. y estoy dispuesto a ir más allá, a contratacar de alguna manera a sus -lo sé lo sé: desintencionados- ataques. vamos a ver cómo reaccionan cuando me les ponga al lado suyo a cocinar una coliflor maloliente, o a sacarles fotos con una cámara de rayos x. buajajá, estoy re sacado.

en fin, ese es el panorama, me parece, y, se sabe, sólo un ente podrá detener lo inevitable, sólo una persona, que hoy por hoy se hace humo entre mis manos, podrá traer el aire que sople en nuestras intoxicadas vidas. Etcétera etcétera: El Batero.

plan B

(de batero).
Estos días medito formas alternativas de conseguir batero, por si lo del blog no funciona.

.) aprovechar la ola de inseguridad y esperar el momento justo en que secuestren a un batero; entonces pagar una suma mayor que la que los secuestradores le piden a la familia del mismo, y quedárnoslo. si la familia ofreciera una suma mayor a la nuestra, bueno, mala suerte: habrá que poner más plata.

.) ponerle los palillos en la mano a una persona que acabe de perder la memoria al haberse tropezado o resbalado con una cáscara de banana; hacerle creer que siempre fue batero. este método puede traernos beneficios económicos, si de paso lo convencemos de que nos debe dinero.

.) no se me ocurre otra. estamos en el horno.

¿pero qué es un batero?

un batero es el sostén, no ecónomico sino arquitectónico, de la banda; es el alma páter, tutor o encargado del manejo y control del tempo de la canción y por ende del sarandeo de los bailarines.

un batero está ahí cuando lo necesitás, te llena un silencio, te genera otro, te llama para tu cumpleaños, te aguanta hasta que llegue el colectivo.

un batero básicamente es una persona adiestrada en el milenario arte de la disociación. esta cualidad es la que le permite, al mismo tiempo, haciendo uso de sus cuatro extremidades (cuando no la cabeza), percutir los diferentes distritos de su instrumento, no todos ellos a la vez sino alternando diversos ritmos y sonoridades en cada sección.

lo cual es algo cercano a un milagro para aquellos a quienes nos cuesta caminar y hablar al mismo tiempo, o bailar y tener onda a la vez.

un batero es un batero es un batero es un batero.



¿Sabías que.....

¡ciertos bateros llevan a tal extremo el dominio de la disociación, que son capaces de independizar su cuerpo de su alma mientras tocan, a tal punto que ellos pueden estar golpeando la batería en un recital, pero su alma puede estar dedicándose a la hipnosis de gallinas en medio del Tibet!

pensamiento al margen

¿no es alarmante enterarte de que tu médico "practica la medicina" hace 25 años?

¿no sería hora de que ya empiece a tomársela profesionalmente?

Qué es un batero?

No hay que sentirse tan mal, en realidad, me digo.

Hay mucha gente que no tuvo batero.

Los Beatles no tenían uno. Los Beatles no tenían baterista. Tenían Ringo.

Tenían un Ringo.

Tenían allá, atrás de esos tambores, a un hombre que simplemente amaba las canciones.

Tenían a Richard Starkey, un hombre normal envuelto en una situación irreal.
Ringo estaba ahí atrás para ser el primero en disfrutar las composiciones de sus amiguitos. Estaba ahí para... tú-pá... tútu-pá... (en cualquier rockcito, “she was just seventeen”) o para... rúcutu-trucutu-trúcutu-pá (“come togheter”), para remarcar las partes que más le gustaban, para hacernos oír no su batería, sino toodas las cosas que pasaban en una canción.

------ Esto es un Ringo. No es exactamente un batero.
Pero si encuentran algo así mandenmeló. Gracias.

todo el mundo tiene un batero menos yo

Spinetta tiene uno
Charly tiene uno (otro)
Café Tacuba ahora tiene uno, y eso que antes no querían (guachitos)
hasta Nino Bravo tuvo
hasta Johnny Tolengo tuvo
hasta Phil Collins, que es batero, tiene uno

...
alguna vez estuve cerca de uno de ellos
no conseguí atraparlo, no pude retenerlo
se fue golpeando el aire, huyó fuera de tempo
me quede solito, bah
solito no: con alguna gente
pero ninguno nunca jamás podrá hacer nada por
unas pobrecitas canciones desamparadas

pero El Batero vendrá, lo sé,
ahora que llené mi casa de internet
El Batero vendrá

ilusionado esperando un batero

Este soy yo, ilusionado esperando un batero.

Como dijo Ariel Minimal, un hombre solo no hace nada.

Yo tengo a mi novia, que me sacó la foto. A mis amigos, que son
muy graciosos. A una señora que limpia a veces la casa que alquilo.

Pero ninguno de ellos puede ayudarme a sacar adelante mi bandita.

Sólo El Batero podrá. Cuando llegue.